tag:blogger.com,1999:blog-12960550498775479262024-03-13T07:14:59.296+01:00no outro lado da almaDiário da suburbana que sonha ir a Nova IorqueMaria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.comBlogger102125tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-82756095145107015062009-05-21T23:33:00.006+02:002009-05-21T23:45:23.924+02:00Não sei se da próxima vez vá antes ao veterinário<div align="justify">Maria vai, acompanhada do gajo da Maria, à ecografia, ver, pela primeira vez o pequeno rebento.<br />Diz a médica, num assomo de alegria e de loucura "ai que lindo, parece mesmo a minha Vitórinha!".<br />- "E quem é a Vitórinha?" - perguntamos nós, pais ansiosos por uma comparação grandiosa entre o nosso pequeno feijão e um ser aparentmente tão importante para a senhora doutora.<br />- "É a minha cadelinha, também costuma pôr-se assim com as patinhas para a frente..."</div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-11417153430807120512009-05-20T22:31:00.003+02:002009-05-20T22:37:18.332+02:00Mas como é que eu nunca pensei nisto antes?Desempregado francês oferece rim em troca de emprego.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-70012513839320770322009-05-16T10:53:00.006+02:002009-05-16T12:07:02.432+02:00Maria vai à escola II<div align="justify">A pequena Maria apresenta-se para o estágio no Centro Novas Oportunidades que lhe foi designado pela Faculdade. </div><div align="justify">1º Momento Espectacular: chego e peço para falar com a Maria João, pessoa com quem supostamente vou assistir a uma reunião e aprender umas coisas. A colega de sua exa., do alto dos seus aparentes quinze anos, corrige-me diligentemente para <em>"Dra. Maria João".</em> </div><div align="justify">Faz toda a diferença, eu é que não tinha reparado. </div><div align="justify">Manda-me entrar porque a senhora doutora ainda não chegou. Simpáticamente diz às colegas que me olham com abutres que sou "<em>uma estagiária"</em> e depois atira-me com um "<em>senta-te para ai, que ela deve estar a chegar".</em></div><div align="justify">Começa bem.</div><div align="justify">Lá me sento num cantinho onde acho que não devo incomodar muito as senhoras doutoras, ocupadas que estão a comer Kit Kats e a mandar bocas <em>cool </em>umas às outras.</div><div align="justify">Uma delas, mais afoita, aproxima-se de mim com o Kit Kat na mão para pedir para eu mudar de sítio porque precisa de usar aquele computador. Respiro fundo. Por momentos penso em enfiar-lhe um estalo e roubar-lhe o kit kat. Depois decido dar-lhe outra oportunidade. Lá me levanto e vou para outra mesa. </div><div align="justify">Cinco minutos depois e outra "doutora" pede-me para sair daquela mesa porque tem que usar aquele computador. A hipotese do estalo torna-se mais viva dentro de mim. Começo a ficar, digamos que, nervosa, mas controlo-me e lá vou para outro lado. </div><div align="justify">2º Momento Espectacular - entra a tal "Dra. Maria João". Informam-na, alto e bom som, da minha presença e de que venho assistir a uma reunião que ela vai coordenar. Encolhe os ombros. Encolhe mesmo. Não olha para mim, não vem falar comigo. Sinto-me num episódio da Betty Feia, com a diferença de que sou ligeiramente mais gira, e de que na minha cabeça só passa um filme: Kit Kat para cima, Kit Kat para baixo, Kit Kat aberto, Kit Kat fechado, Kit Kat na mão, Kit Kat na boca...</div><div align="justify">3º Momento Espectacular - passaram quarenta minutos desde que cheguei e comecei a dança das cadeiras e a senhora Doutora lá decide começar a reunião. Não me chama. Não me diz nada. Eu continuo ali sentada tipo cão, com a boca aberta à espera de estabelecer contacto visual com alguma daquelas alminhas e a sentir-me invisível. A reunião começa e nada. Se calhar morri e ninguém me avisou. </div><div align="justify">Respiro fundo pela segunda vez. Dirijo-me à única pessoa que sobrou e informo que, assim de repente acho melhor ir-me embora, visto aparentemente, não interessar muito a ninguém que eu participe na reunião. </div><div align="justify">A menina-doutora desculpa-se muito, diz que as colegas provavelmente estavam distraidas, para eu entrar assim mesmo. Oh yees sister! É mesmo isso que eu vou fazer...entrar sozinha no covil das lobas sem ser convidada... </div><div align="justify">A menina-doutora compreende, pede desculpas e informa que talvez eu gostasse de assistir a uma sessão de explicitação (?) com outra menina-doutora que está mesmo a começar.</div><div align="justify">Eu já estou por tudo.</div><div align="justify">Encontro-me com a segunda menina-doutora e informo-a da minha intenção. Escandalizada , pergunta quem me mandou ir ter com ela. </div><div align="justify">Eu sou uma chiba. Não há hipotese. Dou imediatamente o nome da menina-doutora número um. </div><div align="justify">Agora é a menina-doutora número dois quem respira fundo. Pede-me uns minutos e vai lá abaixo num instante partir a menina-doutora número um ao meio. Por mim tenho tempo, esteja à vontade...até se quiser aproveitar para partir as outras todas....be my guest....</div><div align="justify">Eu aguardo a sessão de explicitação em rejubilosa esperança, oscilando entre o dever de me manter ali e a vontade de mandar tudo às urtigas e de ir comprar um kit kat.</div><div align="justify">A menina-doutora número dois lá aparece. Apresenta-se aos alunos, todos com idade acima dos quarenta, como "doutora R.". </div><div align="justify">Dá-me vontade de rir. A sério que dá. Cada vez mais. </div><div align="justify">Mais pessoas e menos doutoras, tinhamos todos a ganhar.</div><br /><p align="justify"><br /></p>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-87325745779441033082009-05-08T00:11:00.001+02:002009-05-08T00:12:41.888+02:00GrávidaBlog temporarimente encerrado até a autora conseguir tirar a cabeça de dentro da sanita.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-48711154190148865682009-04-26T12:48:00.000+02:002009-04-26T12:49:22.481+02:00Mais uma do sítio do costume...Em Espanha também se comemora o 25 de Abril, não é?Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-65315598232012709592009-04-24T17:03:00.004+02:002009-04-24T17:11:48.969+02:00Morte<div align="justify">Enquanto escolhia o fato na loja, o meu amigo L. nunca imaginou que aquele fato era o mesmo que ia vestir, meses depois, ao pai morto. </div><div align="justify">E foi só disso que ele falou toda a noite, sentado ao lado do pai, que mal se via debaixo daqueles rendilhados todos que é costume colocarem aos que morrem. </div><div align="justify">Do fato que teve que vestir ao pai morto. </div><div align="justify">Como se tudo na morte do pai se resumisse a isso. </div><div align="justify">Não posso imaginar dor igual.</div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-64638316360601628922009-04-23T23:45:00.001+02:002009-04-23T23:46:42.935+02:00Voltei à escolaE estava tudo igual. Só vi pessoas felizes.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-88601524717098742009-04-15T22:05:00.000+02:002009-04-15T22:44:35.439+02:00Chuva<div align="justify">Quando eu era pequenina, muito pequenina, gostava destes dias de chuva, porque ficava muitas vezes, em casa da vizinha, a olhar para a ventania que fustigava o quintal lá fora, e o quintal na verdade não era um quintal, mas um mato, uma floresta, com uma dimensão muito para além daquela espaço minúsculo cheio de casotas de cão, de galinheiros, de arbustos e de chão plantado com meia dúzia de cebolas ou batatas, consoante a altura do ano, e a vontade de um senhor velho, muito velho, que a minha avó chamava para ir tratar do quintal. </div><div align="justify">Quando eu era pequenina, o quintal encerrava todo o meu Mundo. Era dali que eu sonhava conquistá-lo. E eu não via um quintal. Via o Mundo.</div><div align="justify">Passeava de triciclo no meio dos arbustos, e o meu triciclo era um comboio.</div><div align="justify">Nadava frequntemente na minha piscina, situada mesmo entre o galinheiro e o poço.</div><div align="justify">Cozinhava pedras e terra, que sabiam a gomas e chocolates.</div><div align="justify">Quando eu era pequenina, muito pequenina, esta chuva não me assustava porque tinha sempre para onde correr e podia abrigar-me debaixo das orelhas de um cão grande, muito grande, debaixo das asas de um avião acabado de aterrar, ou debaixo do avental da minha avó.</div><div align="justify">Quando eu era pequenina era feliz porque sabia que a minha vontade podia tudo. E é nisso que quero acreditar nestes dias de chuva: que ainda posso tudo. </div><div align="justify">Ainda posso sonhar em mudar o Mundo. Nem que seja o meu. E nem que seja só um bocadinho.</div><div align="justify"> E é por isso que agora está sol na minha rua.</div><br /><p align="justify"></p><br /><p align="justify"><br /></p>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-85191526711593079732009-04-12T11:39:00.000+02:002009-04-12T12:02:39.304+02:00Cama maldita<div align="justify">E a Maria bem pediu. Que não, não podia continuar a dormir naquela cama. Que era muito baixa e fazia doer as costas. Que estava demodé. Que magoava o miúdo nas pernas sempre que este subia e descia. Que tudo o que mais queria na vida era trocar de cama.</div><div align="justify">Chorou, esperneou, fez beicinho. E teve uma cama nova. </div><div align="justify">Mas é claro que uma estória na vida da pequena Maria não podia acabar assim. Não podia. Há sempre alguma conspiração cosmica (como diz o gajo da Maria), que faz com que tudo o que pareça certo, esteja errado. </div><div align="justify">A pequena Maria teve a sua cama nova, é certo. Mas não consegue lá dormir. </div><div align="justify">Já fez uma caminha no chão da sala, já se agarrou ao sofá, perante o olhar incrédulo do filho, do pai do filho e do gato. É que a cama tem qualquer coisa. Esta enfeitiçada. É o cheiro. </div><div align="justify">Não se aguenta. Não me perguntem cheiro a quê, porque não sei. Só sei que vou a dobrar o corredor para o quarto e já levo um nó no estômago. Entro no quarto de lenço no nariz. Já pensei comprar uma máscara. Estou desesperada. A cama está a matar-me aos poucos. Devagarinho...</div>Ainda o outro senhor diz que de manhã é bom é na caminha....só se for na dele...!<br /><div align="justify"></div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-73153140143195804742009-04-08T00:31:00.000+02:002009-04-08T00:33:07.680+02:00Sou a mãe do NelitoCatorze meses, dessasseis dentes, um partido. Começa bem.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-35555469517422958342009-04-02T23:14:00.000+02:002009-04-02T23:15:42.759+02:00Quentes e boasLá na fábrica hoje:<br /><br />"...eu por acaso vi quanto é que o cliente <em>ofere, </em>mas não <em>reti</em> a informação..."Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-84978472249281128242009-04-01T19:41:00.000+02:002009-04-01T19:43:11.898+02:00Ora ai está uma pergunta pertinente..Hoje no Público:<br /><br /><div align="justify"><a href="http://noticias.pt.msn.com/article.aspx?cp-documentid=15610502">Ex-coordenadora da PJ condenada a sete anos e meio </a> "Contudo, a advogada de defesa, Graciete Pinto e Silva, adiantou que vai recorrer da sentença, argumentando 'por que é que a palavra de 30 inspectores da PJ [que testemunham no julgamento] vale mais do que a palavra de uma coordenadora?'."</div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-29257706503700995852009-03-29T19:31:00.000+02:002009-03-29T19:35:42.349+02:00Domingo à tardeO meu filho acaba de me entregar, com ar devoto, a capa da "Morgadinha dos Canaviais", devidamente lambida e mastigada. Ontem foram "Os Maias".<br />Definitivamente não gosta dos clássicos.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-44995648847493213302009-03-25T22:07:00.000+01:002009-03-25T22:19:06.143+01:00À vontade do freguês<div align="justify">A pequena Maria decidiu-se a deixar de se queixar e a fazer pela vida. E a mexer-se para mudá-la. </div><div align="justify">Vai dai, concorreu para técnica de RVCC, mesmo sem ter a segunda licenciatura completa. Definitivamente, para mim, isto já é atravessar no vermelho. </div><div align="justify">Agora, se faz favor, e como dizia o outro senhor "deixem-me trabalhar".</div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-71004687961784096572009-03-25T00:27:00.000+01:002009-03-25T00:36:49.241+01:00Amor<div align="justify">Hoje foste ainda mais tu. Outra vez. </div><div align="justify">Bebeste a água dos gatos. Furaste os olhos à gata. Gritaste. Comeste sabonete e não fizeste bolinhas. Reclamaste do castigo. Roubaste comida. Fugiste para debaixo da mesa. Bateste com a cabeça no chão. Gritaste mais uma vez. Agarraste a vassoura. Comeste as <em>toalhitas woolite</em>. Tiraste as pilhas ao comando da televisão. Perdeste as pilhas do comando da televisão. </div><div align="justify">E agora olhas para mim, de olhos semi-abertos e boca patética a escorrer baba, com ar de quem pergunta se pode ser útil em mais alguma coisa. </div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-7741940914116703492009-03-19T23:56:00.000+01:002009-03-19T23:57:28.946+01:00SeguirHoje atravessei no vermelho, no mesmo semáforo, na mesma rua.<br />Não me aconteceu nada.<br />Pode ser que seja um sinal.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-20287431315819977732009-03-17T18:50:00.000+01:002009-03-17T22:33:32.183+01:00Parar<div align="justify">Hoje, parada num semáforo à espera do verde para atravessar, apercebi-me desta evidência: há as pessoas que atravessam com o vermelho e as que ficam eternamente à espera do verde. Desgraçadamente, dei-me conta de que pertenço ao segundo tipo.</div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-76068315573699930662009-03-14T12:22:00.000+01:002009-03-14T12:41:26.829+01:00Élvio- the voice<a href="http://www.youtube.com/watch?v=FBjUH8nT2pg">http://www.youtube.com/watch?v=FBjUH8nT2pg</a>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-16907791242096553562009-03-12T23:52:00.001+01:002009-03-12T23:53:10.920+01:00SonoTanto que nem tenho conseguido escrever nada de jeito.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-67218397531069296062009-03-07T23:59:00.000+01:002009-03-08T00:53:17.101+01:00Os três porquinhos e a Cinderela<div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Era uma vez a casinha dos três porquinhos: o porquinho-pai, o porquinho-bébé e o porquinho-gato. </div><br /><div align="justify">O porquinho-pai, empenhado em dar o exemplo aos outros dois, gostava de guardar a roupa suja junto com a roupa limpa, de chegar a casa e atirar os sapatos para o chão, de deixar as meias sujas em cima da mesa de jantar, e as fraldas do porquinho-bébé em cima da cama, fraldas essas, que Cinderela arrumava de manhã, com um sorriso nos lábios, e sem nada dizer.</div><br /><div align="justify">O porquinho-bébé, inspirado no exemplo grandioso do porquinho-pai divertia-se a vomitar jactos de leite para sítios estratégicamente escolhidos por serem de difícil acesso e ficarem com um cheiro nauseabundo. Entretinha-se também a mastigar e a deixar depois pequenos pedaços de pão espalhados pela modesta casinha Gondomarense ao melhor estilo Hansel e Gretel.</div><br /><div align="justify">O porquinho-gato, por sua vez, adorava espalhar o conteúdo da areia higiénica à sua volta, assim como deixar tufos de pêlo pelos cantos a simular o efeito do pó. Adorava também passear os seus dois três quilos de pêlo e patas por cima dos pratos enquanto os outros comiam e tinha o estranho hábito de vomitar em cima de tapetes e sofás. </div><br /><p align="justify">Um dia, Cinderela, cansada de sonhar com uma casinha limpinha, onde pudesse entrar sem tropeçar nos sapatos do porquinho-pai, nas fraldas sujas do porquinho-bébé, ou nos tufos de pelo do porquinho-gato, soprou com tal força que os sapatos, as meias, os tufos de pêlo, a casa e os três porquinhos foram pelos ares. Não sobrou nada.</p><p align="justify">Até hoje ninguém sabe o que foi feito dos três porquinhos. </p><p align="justify">PS- Só para que conste: a continuar assim, a próxima história será " O Pesadelo em Elm Street".</p>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-37497046902487225592009-03-04T18:56:00.000+01:002009-03-04T19:04:48.519+01:00Estupidismo iluminado II- The beast strikes againEstava eu posta em sossego no local de trabalho, minding my own business, quando a chefe me pediu para ver uma formação que tenho andado a preparar. Só por precaução. Não vá eu dar algum erro ortográfico e envergonhar sua exa. que tanto "coidado" tem com o Português...<br /><br />Já só falta enviar o boletim das notas para o meu encarregado de educação assinar...Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-22195186597792949742009-03-04T00:59:00.000+01:002009-03-04T01:00:21.328+01:00Não penso, logo existoÉ o lema da fábrica onde eu trabalho.Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-74184736977293657192009-02-27T00:02:00.000+01:002009-02-28T12:02:05.232+01:00Estupidismo iluminado<div align="justify"></div><div align="justify">Cena triste I: Maria, no local de trabalho, agarrada a um armário que teima em não abrir. A chefe "en passant", informa que, de ora em diante, o armário passará a estar fechado à chave, pelo que, só ela poderá ter acesso ao seu (agora) valioso conteúdo.</div><br /><div align="justify">Cena triste II - Maria vai tirar uma informação da internet. Mais uma vez, a chefe, diligentemente, esclarece que, de ora em diante, semelhante tipo de informação só será acedida pela própria. A Maria e os restantes colegas terão que lhe pedir, e esperar que esta lhes passe a informação.</div><br /><div align="justify">Cena triste III - Chefe envia um mail a toda a equipa a explicar que no ficheiro X, se deverá escrever com letras maiúsculas. Para que não haja dúvidas sobre tão difícil tarefa, envia pequeno texto explicativo sobre todos os passos a dar até a letra aparecer maiúscula (lamento mas é mesmo verdade).</div><br /><div align="justify">Cenas dos póximos capítulos: a chefe informa que, dado o facto de Maria continuar a insistir em usar espaçamentos de 1,5 nos e-mails, lhe será tirada mais essa competência. A Maria suspira. A chefe reclama que o suspiro de Maria é em dó, quando devia ser em fá menor, porque é obviamente esse o tom dos suspiros superiores. Maria suspira novamente, enquanto tira, calmamente, uma bazuca do bolso das calças ( ou da mochila, se não couber no bolso) e mostra à chefe como se pinta na perfeição uma parede de vermelho. </div>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-72663289620112196232009-02-23T11:44:00.000+01:002009-02-23T11:47:38.307+01:00Nem o amor à Venezuela o safaJosé Socrates é o primeiro-ministro mais Português de sempre. Logo, queriam o quê?Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1296055049877547926.post-63537485053731081792009-02-21T14:42:00.000+01:002009-02-22T18:21:16.254+01:00À atenção do senhor Cardeal D. Saraiva Martins<span style="font-family:arial;">Já lá diz a música: " de perto, ninguém é normal".</span>Maria Poppinshttp://www.blogger.com/profile/02670166331486121964noreply@blogger.com1