Mrs Scrodge

Hoje na hora de almoço tive a ideia peregrina de ir a um centro Comercial comprar pastilhas de café para o Natal. No regresso, fila em cima da ponte da Arrábida. O trânsito não anda em nenhuma direcção. Faz sentido, visto haver centros comerciais nos dois lados da Ponte e Portugal atravessar um raro momento de prosperidade que faz com que o povo possa esbanjar à vontade. No carro ao lado, o meu vizinho aproveita para fazer uma sempre importante e necessária revisão do apêndice nasal, sem se sentir minimamente incomodado com a minha observação atenta. Um pouco mais à frente, decide estender a limpeza ao resto da viatura, e toca de mandar tudo o que é papel, caroço de maçã e pacote de iogurte pela janela fora. Olho para o relógio. Já passam dez minutos da minha hora de entrada e a minha chefe, respeitando o espírito Natalício de amor e compreensão que atravessamos, anda particularmente estúpida, pelo que um atraso vem mesmo a calhar. Quinze minutos. Já estou oficialmente atrasada e não vejo maneira de a coisa se resolver por menos de uma hora. O amigo das limpezas recosta-se nos berloques para o reumático da cadeira do carro, enquanto mira com ar sonhador o terço pendurado no retrovisor. É um romântico. No rádio, o Bon Jovi canta "there´s something about Cristmas time". E há. Há mesmo. O problema é esse. Há músicas idiotas. Há o Bon Jovi e o George Michael. Há a Popota e o Tony Carreira . Há atrasos injustificáveis e chefes imbecis. Há filas de trânsito. Há o Natal dos Hospitais. Há a Leopoldina e o João Baião. Há os amigos ocultos, os presentes idiotas e os sorrisos amarelos. E o que já não há, é pachorra.